27 de dezembro de 2014, uma semana sem Mima

Chora a falta,
Chora a falha,
Chora a forca,
O sufoco, o nó
Na garganta,
Nosso e da gata.

Anda, é hora
De ir embora.

Bola de amor vira bola de pêlo preto, irreconhecível, pelo asfalto que a acolhe no último abraço, em que ela olha para quem tanto amava, amou, esperando um gesto que a salve e eis que nada. Como será que é morrer sem entender quem te ama ao redor só te olhando morrer, como se isso fizesse parte da vida? Quando é que essa parte acaba e a vida volta ao normal?

Mima

Seu nome não poderia ser outro

e nenhum outro pode sê-la agora.

Confiava tanto em

nossos mimos,

que não se afastou

do carro,

seu objeto preferido;

justamente do carro

da mulher surda,

a quem o

GRITO

não fez sentido.

Agora,

fotos e ausência

que eu nego.

Meus olhos fofos

e minhas costas 

indobráveis

de tanto

desejar

que ficasse.

Foi ontem.

E não parece que

foi ontem.

Um ano após

o depósito da minha dissertação.

Daqui a um ano,

dois anos do depósito,

e um do relógio

que PAROU.

E roubou o nosso tempo.

Do vermelho em poça

que possuiu a nossa

Preta e branca,

Pretinha,

Menina, gata coletiva,

Mi, Mimas, Mimosa, Mimassauro.

Deitada no "pelucinha",

ela era

Pato, rato, galinha, porco-espinho, pinguim, peixinho.

Um pneu ou um oito ou um vaso.

Era muito amor,

e entre tantos nomes,

muito mais poses.

Era a gata

para um calendário diário.

365 poses eram possíveis.

Mas agora, nenhuma, nos próximos anos,

fará sentido.